 |
 Сфинксы, как известно, любят загадки (за исключением тех, что связаны с лягушками и кухонными комбайнами). Но загадка, сопровождающая выход свежего альбома ныне- one-man-band’а PYRAWEED, не по зубам ни одному сфинксу, а тем более – бородатому об…босу с обложки: какого черта, когда свет видит такой вот убойный стафф, во всех отношениях правильный (с любой точки зрения Канона) и при этом не вправленный безразличной рукой в наработанный и сводящий скулы зевотой шаблон; стафф, полный мыслью своего создателя, виртуозно вплетающего в сотканное по британским лекалам (весьма затертым, а оттого трудно читаемым – недолго сделать по такому образцу совсем не то, что в нем указано) полотно конопляного ковра веками бурлящие в крови азиатские узоры, коими любовались шахи, хранящие расцвет Востока, да несколько ниток прогрессива (если так можно назвать кратковременные заигрывания с размерностью); так вот, когда такие ништяки сами валятся в руки, вместо затягивания седьмой части суши сладковатым туманом слышатся недовольные вопли про стремное («слишком острые барабаны») сведение и неподходящий («слишком жесткий», а по факту - просто в русле Screamo) вокал?
Впрочем, когда-то давно знавал я мудреца, медитировавшего над этой проблемой на дне крошечной колбы, выполненной мастерами древности из зеленого (цвета воды, омывающей волосы утопленников у морского дна) стекла тысячу и один день. Он постиг ответ и сообщил его мне, ну а поскольку я не связан обязательством хранить это в секрете, то вот вам: десятки тысяч подписчиков в тематических пабликах doom’а, stoner’а и sludge’а – ничто, фантомы, хамелеонческие сущности, наполняющие своей пустотой базальтовую чашу интернета; они меняют челки на бонг, уже подумывая, как бы махнуть дудку на бороду с очками в роговой оправе. Понимают, не понимая; любят, не любя. Я бы мог написать что-то вроде «Побери Old Scratch их конъюнктурные души», да знаю, что старина таким побрезгует.
А вот этим альбомом он точно обслушается до обрыва седых волос на хвостатой заднице. |
 |
Time is introduced into the brain
The frantic search for a green escape
Gentle transitions in dangerous edge of mechanism
Slow and quiet moments of existence which are close to the end
Chaos devours everything
The great curse lies on happiness
Physical and moral pain smoothly merge
Dreams don’t fade away
Hopes don't die
But essential questions still remain unanswered
Skies will burn
2. Touchdown
Last level of madness in the middle of a lonely heart
Flight to freedom on a colored horse
Screams of funniest killers, deafen generation of broken people
Protection against laser attacks of fear continues
Deadly dance around the green bonfire
Don't talk about the past and the future
Body parts of lost vagrants in the universal swamp
They hide from me the fact that I can see
Sense of time is back with the sad news
Doors of knowledge are gradually closing
I feel the touchdown